Мне восемнадцать. У меня умерла мать, когда было двенадцать, и бросил отец в детстве. У меня есть только бабушка. Больше никого.

Знаете, я когда-то думала, что все будет хорошо. Что я буду заниматься любимым делом. Что все будут живы. Что я стану человеком.

Мне восемнадцать. У меня умерли почти все, кто был мне дорог. Они уходят один за другим - любимые собаки, друзья, мать. С каждым годом новая потеря.

Мне восемнадцать, а я страшная, как атомная война, и я пытаюсь это исправить, но ничего не выходит. Я все так же сумасшедше, до безумия, отвратительно одинока. На меня не смотрит ни один парень. Мне никогда не дарили цветов.
Я ухожу в тень, когда к моим знакомым девушкам подходят их парни и друзья, потому что для них общение с ними важнее, чем со мной, и это правильно, потому что никому не нужен отвратительный на лицо друг. Тем более никому не сдались мои проблемы и трудности, которые я переживаю молча, тяня себя за шкирятник. Это не повод для гордости. Это унизительно и позорно, и это невыносимо.

Мне восемнадцать, а у меня нет ничего, чем я могла бы гордиться. Я глупа и уродлива.

Я проживу остаток бестолковой жизни в попытках что-то исправить, но я так ничего и не смогу.

Я жду, пока уйдет последний, кто добр ко мне и любит меня - это бабушка. Тогда я и наложу на себя руки с чистой совестью: больше никому не будет больно. Никогда.

Я знаю, что суицид, по меркам общества, это отвратительно.
Но это естественный отбор. Выживают сильнейшие. Лучшие.
Я этот отбор не прошла.
Это не моя война, а я отвратительный боец.